Стихи Блаженнейшего Митрополита Владимира изданы отдельной книгой

Вышла в свет книга стихотворений Блаженнейшего Митрополита Влади­мира «Дорогому человеку на память». Поэтический сборник составлен по материалам дневниковых записей почившего Предстоятеля УПЦ.

В нем собраны стихотворения, написанные самим Блаженнейшим, а также законспекти­рованные им строки любимых авторов ― А. Солодовникова, М. Лермонтова, М. Волошина.

Многие произведения Митрополита Владимира уже публиковались самиздатом под различными псевдонимами. В этой книге они впервые выходят от имени автора.

Книга издана при содействии Фонда памяти Блаженнейшего Митрополита Владимира.

Молитва

К Тебе, Пречистая, подъемлю руки
С надеждою и трепетной мольбой,
К Твоим стопам несу я сердца муки,
Я истомлен житейскою борьбой.

Ты мрак души моей, о Матерь Света,
Своим святым сияньем озари;
Плащом грехов она всегда одета.
Грехи мои увидеть умудри!

Тобой Любовь сошла с Небес на землю,
Пусть на меня сойдут ее лучи,
Пусть благость их мой дух больной объемлет,
И недуг мой греховный облегчит.

Подорожники

Днем, пылясь все лето у дороги,
В долгие и знойные деньки,
Подстилает людям он под ноги
Мягкие зеленые листки.

Это ими, в детстве нашем раннем,
Бабушки, шепча: «Господь с тобой»,
Приложив листок прохладный к ране,
Нам, бывало, облегчали боль.

Подорожник — неприметный вроде
Спутник всех проселочных дорог,
Скольким он, коль посчитать, в народе
За века бесхитростно помог!

Он не блещет красотой победно,
Внешность неказиста и проста.
Как она скромна и неприметна —
Подлинная в мире доброта!

* * *

На письменном столе стояла роза —
Бесценное сокровище мое,
Поэзия среди житейской прозы...
Вода и свет — все было у нее.
Но вдруг она глаза закрыла ночью
И голову склонила от тоски,
И, словно строчки песни, грустной очень,
Упали друг за другом лепестки.
Есть родина, я знаю, у любого
и яркого и скромного цветка.
И во дворце, из золота литого,
Цветы задушит по земле тоска.
Им нужно солнце, и дожди, и грозы.
Гнездо им нужно на родной земле.
Я видел сам, как умирают розы.
Умрет и эта — на моем столе.
Она уйдет из жизни безвозвратно.
Уже уходит. В каждом лепестке
Я слышу стон ее на непонятном
и очень мне понятном языке.
Цветы, цветы... Зачем им жить под крышей?
Им не цвести за стенами квартир.
Хочу, чтоб этот тихий стон услышав,
Мы не лишали красоты наш мир.

Берёзка

У нашего дома березка растет.
Как мне, ей пошел восемнадцатый год.
Однажды дружок, что и дорог и мил,
Играючи, ветку березки сломил.
Я горько заплакала возле нее:
— Вот так не загубишь ли счастье мое?
— О чем ты, о чем ты? — встревожился друг.
Тревога понятною стала не вдруг.
Он милой и глупой меня называл,
Березку платком носовым бинтовал.
На дальней заставе он службу несет,
Клянется в любви с пограничных высот.
И в каждом письме есть такие слова?
«Жива ли березка?»
Конечно, жива!